Quand on aime à vingt ans, c'est pur, c'est beau l'espoir.
Aimer, c'est tout le temps, Matin, Midi et Soir.
Aimer, c'est tout le temps, Matin, Midi et Soir.
Quarante ans, dans le lit, plus le même apétit.
On fait ça le Mardi, Mercredi, Samedi.
On fait ça le Mardi, Mercredi, Samedi.
Arrivent les soixante ans, on sait pourtant s'y prendre.
On aime moins souvent, en Mars, Mai et Septembre.
On aime moins souvent, en Mars, Mai et Septembre.
Quatre vingts ans passés, le temps a fait le pire.
On peut encore réver, Mes Meilleurs Souvenirs.
On peut encore réver, Mes Meilleurs Souvenirs.
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